Una bussola tra le mani:
Cerco una strada
Il luogo di una storia
Mai conclusa.
Voci, brusii, rumori
Non fermano la mia ricerca
Non estinguono la mia sete.
Rimango in cammino, cerco.
Inciampo, cado,
Mi ferisce:
Nulla può fermarmi
Nulla può spegnere quella luce.
Salite, discese, dirupi e pianure:
Ciò che serve al cammino
Per non vagare invano
Per non disperdere il Dono.
Una bussola tra le mani
Le Tue mani mi conducono
Mi dicono chi sei Tu e chi sono io,
Casa del mio andare.
Luca Rubin
